Aujourd’hui, c’est à la guerre qu’il s’en est allé,

Sur la place du village, ils les ont appelés,

Tous ces courageux hommes, à mourir destinés,

Leurs « belles » armes à la main, le trou sur le côté.

Dans les yeux de sa femme, s’est éteinte l’étincelle,

Ses yeux gris, délavés par les larmes, sanglotant,

L’une d’elle bleue, l’autre verte, autrefois ses prunelles,

Un doux nez aquilin, un sourire éclatant.

Une petite fille, tenant dans ses bras,

Jamais plus il ne pourrait la sauver, du mal

Qui l’affaiblit doucement, la ronge et l’avale.

Que le monde est cruel, et j’ai raison, n’est-ce pas ?

Le paysage défile doucement,

Derrière les fenêtres sales de cet engin,

Un tout dernier regard, d’une grande douceur emprunt,

Après ce village, plus que le néant.

A sa femme et sa fille, il commence à écrire :

« A vous que j’aime tant, je dédie cette lettre,

Je crois que bientôt, je ne vais plus être,

De ce qui pouvait arriver, voici le pire,

J’entend le long sifflement meurtrier,

Qui a la faucheuse va doucement m’amener,

Mort avant d’avoir commencé, quel beau poème,

Je vous aimes, Je vous aimes, Je vous aimes, Je vous aimes. »